Tinha uma estrada. E um cruzamento e um trilho de trem e uma placa com uma seta apontando o leste, ou o oeste. Podia apontar pra qualquer direção que isso não faria diferença pra nenhum de nós. Eu e ela, que já não tinha muita paciência pra lidar com minhas manias e escolhas. E sobre os trilhos passam vagões de ferro. que cruzam a estrada debaixo de um semáforo tosco de seis lampadas. Amarelo que fica laranja caindo num vermelho de perigo que vai clareando até tingir uma luz verde que vai piscando em par até que os vagoões tomem suas direções.
Parados e com o pensamento inerte. Olhei pro seu rosto que já não tinha expressão alguma senão um ricto de graça que se perderia no meio da nuvem de poeira que os vagões levantavam. Eu procurei sua mão com a minha, eu olhei pros dois lados desde o começo. Mas é nescessário saber a direção certa, mesmo que seja pro caminho errado, porque isso não é o que mais importa entre dois pedaços de um só.
E a poeira abaixou deixando as luzes piscando e dançando no topo do poste de um semáforo tosco. Mas não sobrava tempo. A placa mudava de direção a cada nuvem de poeira. Sabíamos que não sobrava mais tempo. Pra nós que não tínhamos nada além de manias e nenhuma paciência. Decidimos que o leste era meu e o oeste ficava com ela e com suas pernas compridas e morenas. Não foi fácil decidir aquilo. O sinal avisava que os próximos vagões corriam nos trilhos. A poeira começara a subir outra vez. E ela saiu caminhando, mas ela não cumpriu o combinado. Ela seguiu em direção ao nascer do sol que não se levanta à oeste. Porque ela nunca foi mesmo muito sincera.